Elle sent un frisson remonter le long de de l'échine de l'hybride, alors que son propre corps frôle le sien. La torture est grande, mais délicieuse, et elle goûte la saveur avec un indicible plaisir. Son sourire pare ses lèvres, et ses mains ne desserrent pas leur étreinte, comme craignait de voir l'oiseau tenter de s'envoler à nouveau, sachant que ses ailes imparfaites ne lui permettraient pas de planer. Il ne dit rien, ne fait rien, et elle sussure encore des paroles toute de miel et de sucre parées, promesses pourtant de nouvelles tortures à venir. Ses lèvres bougent mais n'émettent aucun son : l'hybride n'a qu'à laisser aller son imagination, et elle devine déjà les idées qui y serpentent puisque sans doute semblables aux siennes. C'est une valse aux innombrables temps, commencée il y a des siècles jusque dans l'éternité, une danse où ni l'un ni l'autre n'avait le droit de se tromper, au péril de leur existence. Mais l'exercice n'en était que plus doux aux deux êtres qui ne qui ne faisaient que s'enlacer un peu plus encore, chaque mot, chaque geste, pouvant être synonyme de mort.
Ses doigts se déserrent, mais elle n'a pas le temps de s'éloigner qu'elle se retrouve forcée de l'étreindre davantage, les mains de fer de l'hybride enserrant ses poignets aux airs fragiles. Elle se laisse faire, ne dit rien, recule avec lui, laissant les échos des âmes mortelles, en bas, s'affaiblir. Asmodée brûle, plus encore que l'air étouffant qui les entoure, en elle s'attarde quelques braises infernales. Et comme toujours, elle encercle sa proie de sa chaleur, qui favorise le désir et exacerbe les sens. Précaution inutile : elle sait qu'il a une conscience aigüe de sa présence, de son corps, de ses propres désirs peut-être, qui se lisent dans ses yeux comme dans chaque geste, chaque étreinte. Ses paumes se posent sur le ventre de l'hybride, finissant le cercle, le piège dans lequel s'était volontairement mis Ezeckiel. « Je te déteste de m’avoir fait attendre aussi longtemps. » Dit enfin l'enfant prodigue. Et pour toute réponse, un sourire, qu'il ne verra pas. Pour se faire pardonner, peut-être, elle laisse une de ses mains glisser plus bas sur son ventre, la plus belle façon de communique pour cette maîtresse des sens auto-proclamée. Mais il se défait d'elle, dénoue ses bras, et bientôt se retrouve face à elle, forcée de courber la nuque pour que leurs yeux se rencontre. Pour autant, elle ne s'en sent pas diminuée, consciente de ses pouvoirs, de son statut, et de cette étrange fragilité qui collant à la peau de l'hybride. Elle allait, légèrement, pencher la tête, reprenant ses airs de jeune fille innocence, quand il la devance, se penche et colle son front au sien. Quelques secondes, quelques minutes, peut-être quelques siècles, il n'y a plus que leur regard qui se perd dans celui de l'autre dans un combat muet, à celui qui, le premier, laissera ses faiblesses à nu devant l'autre. « Il y a donc plus important que moi, dans ton monde ? » La voix d'Ezeckiel de nouveau, casse le silence, et encore une fois, elle ne répond pas. Pas tout de suite. Le laisse passer ses mains dans son cou, le laisse lui sourire avec cette insolence à faire frémir, le laisse penser qu'un jour, il pourrait bien gagner.
Asmodée sourit à son tour.
Une main se lève et part dessiner le contour des lèvres de l'amant imaginaire. Son pouce s'attarde sur les moindres détails, son front se plisse et ses yeux ne quittent pas le chemin tracé soigneusement par ses doigts. Et elle s'échappe, soudain, reculant de deux pas en se dégageant de la semi-étreinte imposée par l'enfant de Lilith. Plus de chaleur pour lui, plus de son Enfer à elle au creux de ses reins, pour un instant du moins. Pour autant, elle n'en sourit pas moins. « Tu détestes tout le monde, et tu ne m'attendais pas. » Quelques brins de jalousie, peut-être, sont venus là briser la perfection de sa voix. Sur son visage pourtant, nulle déception, nulle frustration. Depuis des siècles elle sait, ils savent, ne se font pas d'illusions. Ils jouent avec la mort, avec le feu, à des jeu dangereux, des jeux on ne peut plus délicieux.
Asmodée le regarde, un moment, puis se détourne et revient à l'endroit qu'ils viennent tout juste de quitter. Au passage, sa propre fragrance, sa propre chaleur, prend soin d'effleurer cette moitié d'homme, de le réchauffer, de resserrer encore un peu le piège. C'est à son tour de scruter le vide, sans ressentir le moindre vertige, la moindre attirance. Elle pourrait se laisser tomber qu'elle ne mourrait pas, que son instinct prendrait sans doute les devants pour qu'elle puisse atterrir tout en douceur et légèreté. Si elle en avait l'apparence, elle était bien trop gracieuse, bien trop belle, bien trop tentante, pour n'être qu'une simple humaine. Sa puissance suintait par tous ses pores, et toutes ces âmes en bas n'étaient même pas fichu de l'imaginer. Ezeckiel pourtant, savait. Il savait et n'en jouait pas moins. S'amusait à ses dépens, comme elle le faisait si bien avec les siens. On ferme les yeux, on les ouvre à nouveau, on est toujours là, au même endroit, mais le temps d'un instant, tout semble différent. Asmodée sourit encore, se tourne vers lui, a besoin de violence, a besoin de contact, d'opposition, et peut-être un peu de celui qui se tient là, aussi. « Tu te flattes Ezeckiel, si tu penses prendre tant de place dans ma chair. Je ne peux décidément pas te donner autant, sachant que certaines dansent dans la tienne tout à leur aise. » Et la fière succube recule à nouveau, croise les bras, interdirai presque toute réponse si ses yeux n'attendaient pas, au contraire, les bonnes répliques, qui la feraient souffrir, qui la forceraient à creuser encore plus loin dans ses provocations, ses moqueries et ses douces tortures.

Le train de mes pensées défilait à toute vitesse, sans que je puisse faire quoi que ce soit pour l’arrêter. Tout tournait autour de moi, toupie infernale, faisant paraître le sol plus proche que jamais. Le sol qui tantôt se rapprochait, tantôt s’éloignait, à vive allure. L’air me manquait presque, mes poumons se contractaient douloureusement, en un sursaut agonisant. Il fallait que je me calme, que je me pose. Que je prenne l’air un instant, que je reprenne mes esprits. La tête me tournait encore, et pourtant, j’inspirais, je soufflais. Et je recommençais, en un énième cycle, comme si je n’avais que ça à faire. J’avais besoin d’un endroit calme, où je pourrais m’entendre penser en paix, sans craindre écoper d’une quelconque migraine, ou tout du moins, dans le cas présent, d’aggraver celle qui me martelait les tempes depuis tout à l’heure. Je finis par rassembler mes livres et par me lever, toute tentative d’étudier le programme de l’année prochaine en avance avait été avortée en un trait de temps. J’avais bien du mal à supporter l’atmosphère confinée de la bibliothèque, avec les allées et venues des étudiants venus rattraper les examens auxquels ils ont échoué. Qu’on ne se méprenne pas, je n’étais guère de ceux là. Je n’étais certes pas une acharnée du travail, m’adonnant volontiers aux plaisirs interdits procurés par l’alcool et par la fête, mais je nourrissais tout au moins un but, ce qui n’était pas donné à tout le monde, surtout à notre âge où l’indécision quant à son avenir était monnaie courante. Je voulais être Auror, coûte que coûte. Ne serait-ce que pour botter les fesses de ces fichus mages noirs. Aussi, ma vocation était née des années auparavant. Je crois bien que j’ai toujours voulu m’engager du côté de ce qui selon moi se trouvait être le bien. Autrement dit, diamétralement opposé à ce qu’on appelait les méchants. Appellation qui, en soi, était tout à fait manichéenne. Au même titre que rien n’était entièrement bon, ni même entièrement mauvais. J’en étais la preuve vivante. Je n’avais rien d’une sainte, et pourtant, Merlin sait que je combattais pour une cause qui me semblait juste, non sans assouvir au passage mes pulsions suicidaires qui me faisaient foncer droit dans le mur, sourire pendu aux lèvres qui plus est. J’étais ce qu’on appelait couramment une tête brûlée, une inconsciente comme on n’en faisait plus. Je fonçais dans le tas sans me préoccuper des éventuelles conséquences, j’étais du genre à cogner avant de parler, je n’étais pas de celles avec qui on pouvait négocier. Pourtant, on voyait volontiers en moi la poupée blonde et frêle, féminine quoiqu’un peu bourrine, et qui pouvait éventuellement avoir peur de se casser un ongle en se jetant trop avidement dans la bataille. Je suis désolée de vous décevoir, mais ce portrait dressé en toute hâte ne seyait en rien à ce que j’étais réellement. J’avais ce qu’on appelle un caractère bien trempé, j’étais une dure à cuire, avec la langue bien acérée qui plus est. Mon regard vicieux et mesquin ne manquait pas d’épingler tous ceux qui osaient me contrarier, de par leurs gestes, paroles ou attitude.

Un groupe de jeunes cons venait de me dépasser, visiblement mécontents. L’un d’entre eux poussait son précieux coup de gueule tout en s’égosillant -l’envie de le faire taire d’un silencio s’était faite pressante jusqu’à ce qu’ils disparaissent de mon champ de vision. Je bénissais le silence, digne conquérant, qui avait assiégé le couloir dans lequel j’évoluais avec assurance. Plus d’amères protestations, plus de critiques affûtées comme un glaive à la destination de je ne savais quel ennemi encore invisible, plus de cris de guerre appelant à la vengeance, les cors s’étaient tus, la cadence des pas précipités par la soudaine déroute de ces troupes s’était évanouie dans le silence. Pour un peu, on aurait pu entendre le croassement des corbeaux, sordides messagers de mauvais augure survoler le champ de bataille, tandis que j’avançais dans leur sillage, ramassant d’ores et déjà les cadavres épars. Tout cela m’avait l’air d’une fuite en avant, savamment orchestrée, épopée digne de figurer dans les mémoires d’un légionnaire romain, comme le furent les batailles de Sparte et de Carthage. Livres dans les bras, je me sentais cependant davantage l’âme d’un Socrate ou d’un Cicéron. Mais si je devais être une figure de l’antiquité romaine, sans doute aurais-je été Néron, l’empereur qui incendia Rome pour réveiller sa création alors en berne. Néron, un poil mégalomane, sulfureux personnage qui déjà à l’époque défrayait la chronique tout en étant connu pour ses trop nombreuses conquêtes, Néron, artiste impétueux, âme en déroute qui finit suicidé, Néron qui fit exécuter deux membres de sa famille comme j’ai pu être à l’origine de la condamnation de Paul et Frédéric de Beaulieu. La comparaison revenait si souvent que cela en était devenu troublant, aussi j’espérais ne pas connaître la même destinée. Ne serait-ce que pour ne pas avoir la même fin que ma cousine, morte veines béantes, baignant dans son sang. Avec une pointe d’ironie, je me demandais si je ne devais pas moi aussi incendier Hungcalf pour trouver une quelconque once d’inspiration, ma tendre muse se faisant discrète ces temps ci. Aussi je ne désespérais pas la voir revenir un jour, qu’elle tarde donc autant que ça peut lui chanter, il n’y avait pas mort d’homme, je n’avais pas d’échéances à tenir, d’engagements à respecter. Les cours étaient finis depuis bien longtemps, et je me sentais déjà en vacances. Mais le parfum âcre de l’été -seigneur, que je détestais cette saison- flottait allègrement dans l’air, et me rendait allergique. J’étais allergique aux coups de soleil, à la peau qui brunit, ma peau de blonde s’accommodant mal des rayons nocifs de l’astre diurne, je détestais sentir le sable crisser sous mes pieds, la mer qui me léchait les pieds. Je préférais de loin rester dans l’ombre d’une ruelle dessinée par ces bâtisses couleur ocre ou crème, et me perdre dans les champs de lavande, voguant entre garrigues et maquis, plutôt que me jeter la tête la première dans une eau grisâtre voire verdâtre. Mais à la Provence avait succédé Paris, Paris et sa pollution, Paris et sa surpopulation, Paris et ses zombies, Paris et ses embouteillages. Le chant des cigales avait été remplacé par le ronronnement des voitures, et le soleil jadis éclatant s’était improvisé pluie acide et corrosive. Je détestais Paris, pour autant avoir voulu en partir. Et à présent que j’étais à Hungcalf, je n’étais guère chez moi pour autant, je me sentais toujours aussi étrangère. Jamais je ne me sentais chez moi, là où je puisse aller. Je n’étais chez moi que sur les terres brûlées et ocres de la Provence, de là où ma famille était originaire. Cette sensation brûlante et désagréable, de n’avoir aucune espèce appartenance, aucune espèce d’attache, je l’avais d’ores et déjà confiées au détour d’une lettre, espérant que l’écriture puisse apaiser mon âme béante et écartelée. Et parfois je me surprenais à rêver, mots en suspens, me rappelant mon enfance. Je détestais être nostalgique, cet état d’esprit me rendait plus vulnérable que jamais.

Je secoue la tête, chassant tous ces souvenirs impromptus. À chaque fois, c’était la même chose. Mes rêveries diurnes me laissaient comme un goût amer sur le bout de la langue, ces brèves réminiscences s’échappaient du décor en un claquement de doigts. Mais tout cela restait vain, ma mémoire se faisait obtuse, et avare qui plus est, aussi je cohabitais davantage avec mes pensées délétères plutôt qu’avec mes souvenirs. Tant mieux dans un sens, cela m’empêchait de me complaire dans un passé pourtant glorieux mais douloureux, digne d’un roman de Marcel Pagnol. Il était inutile de rêver davantage, rêver était une perte de temps, les chimères ne faisaient qu’avilir davantage l’esprit humain, l’éloignant toujours plus de la réalité. Il valait mieux ne pas se nourrir de rêves insensés, sans pour autant puer le réalisme et le cynisme. Les gens blasés, à la longue, étaient épuisants. Aussi je finis par pousser la porte de la pièce tant convoitée, espérant y trouver la réponse escomptée. Cela étant, je ne m’étais pas attendue qu’un élève soit déjà là, à potasser sur je ne sais quel devoir de dernière minute. Après tout, cela ne me regardait pas. Je décide cependant de m’y installer, insomniaque comme toujours, le sommeil me fuyant comme la peste. Je fronce néanmoins les sourcils en avisant la silhouette sombre de mon camarade de classe, une sordide impression de déjà vu me nouant les entrailles. Malgré cela, je peinais à associer un souvenir à cet être pour l’instant fantomatique, comme si je le connaissais depuis toujours mais sans l’avoir jamais vu auparavant. Je n’avais sans doute pas été discrète en le reluquant ainsi, puisqu’il eut vite fait de me remarquer, me toisant de son regard profond. Avais-je seulement imaginé la lueur malicieuse et amusée qui venait de traverser son regard? Bordel, d’où le connaissais-je? Parce que j’étais persuadée l’avoir déjà vu quelque part. « - Qu'est-ce qu'il y a, tu n'aimes pas le noir ? » venait-il de m’apostropher, toujours paré de son assurance. L’ombre d’un sourire aigre se dessina sur mes lèvres rosées, sourire qui se transforma en un rictus indéfinissable. Jouer le jeu, cela ne me posait aucun problème, c’était même dans mes cordes. Alors, qu’à cela ne tienne, j’allais jouer le jeu. « tout dépend dans quel sens tu envisages le terme noir, selon qu’il désigne la couleur, ou bien l’obscurité. Aussi, sache que la couleur ne me dérange guère, je la porte bien trop souvent. Mais si tu parles de l’obscurité, sache seulement que les démons de la nuit reviennent régulièrement me hanter. Cela dit, c’est une histoire sur laquelle il ne vaut mieux pas s’attarder, ce n’est guère…intéressant. » Mes paroles étaient restées volontairement ambigües, comme si je persistais à laisser un voile pudique sur la vérité, cette sacrosainte vérité à double tranchant.